La cité de Belcombe, discrète au paume des montagnes, vivait au rythme de ses conventions oubliées. Dans ses ruelles pavées, entre les vénérables échoppes et les façades usées par le temps, un conte se transmettait depuis longtemps : celle des masques du ciel, des artefacts mystérieux qui révélaient l’avenir à ce qui savaient en mêl

rémi était dans un instant de sa biographie où les arguments semblaient plus différentes que les réponses. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son exercice professionnel et ses collègues, cherchant à bien inclure les préférences qui l’avaient diligentée jusque-là. Ses amis lui conseillaient de lâcher saisie, de véhiculer